puertaquince

El puente Allenby y el chofer palestino

2008-09-21T11:52:00.002-04:00

Desde la terraza de la residencia del Embajador Luis Palma se podía ver flamear una desproporcionada bandera jordana. Los halagos, las sonrisas, los saludos y los análisis políticos tenían que ser más rápidos y menos espontáneos de lo normal ya que teníamos instrucciones de almorzar en pocos minutos, debido a que la frontera con Israel la cerraban a las 17:00 hrs.

Me invadía un sentimiento de nostalgia al recorrer la residencia del Embajador. Desolada, fría, sin muebles y tristemente resguardada, aquel lugar había despedido hacía poco a su último misionero, mientras que su actual inquilino, resignado, argumentaba que los muebles venían en el barco y que su señora llegaría a poner orden en pocas semanas.

Había un ambiente de nerviosismo en aquel lugar. La Guerra había estallado hacía sólo siete días y la ola de evacuados empezada a reflejarse en las calles de Amman y en los hoteles, los que empezaron rápidamente a atiborrarse de reservas.

El Volvo último modelo, el que llevaba una bandera de Chile en su punta derecha, empezaba a embarcar a sus pasajeros en un ambiente de evidente tensión. Arriba de aquel auto oficial iba el conductor, el Cónsul José Antonio Caviedo, mi madre y yo.

El calor no se soportaba y en el aire se respiraba cada vez más nerviosismo, mientras que el chofer, un hombre alto, apuesto, de tez oscura y mirada penetrante, trataba de acelerar capeando el tráfico vehicular que paralizaba a la capital de Jordania en medio de Mercedes Benz antiguos con placas libanesas y sirias y familias refugiadas en su propio asombro, devastadas, buscando asilo quizás dónde, en medio del ruido de aviones de combate que sobrevolaban las tierras de la princesa Alia.

En una de las vueltas a bordo de aquel vehículo de diplomáticos, pasamos frente al hotel donde nos habíamos hospedado. Pude despedirme de los pilares que detenían el paso de vehículos y que habían sido colocados como medida de precaución después que hace un par de años atrás, y mientras se celebraba un matrimonio, ingresó una mujer suicida con explosivos bajo su túnica. La mujer desistió de su ataque al ver que en aquel matrimonio había un centenar de niños. En otros hoteles de Amman no corrieron la misma suerte.

Todo era confuso en la frontera entre Jordania e Israel. Una vez en la sala de espera mientras otros hacían los papeleos por nosotros y todavía sin poder reponerme de lo mareado que me encontraba tras el viaje, el que contempló un sinfín de curvas y velocidades que preferí no retener al mirar de reojo el tacómetro del volvo, sentí estar en el Club Palestino de Santiago, lugar que visité cuando pequeño en reiteradas ocasiones.

Aquella sala de espera para pasajeros “importantes” era como estar en aquel Club. Mujeres y hombres sentados tomando té con menta, algunos fumaban arguile, la pipa árabe, y mozos toscos con bigotes gruesos y negros se paseaban ofreciendo bebestibles.

Al poco rato volvimos al auto y emprendimos viaje a la segunda etapa: cruzar el puente Allenby.

El calor aumentaba al mismo tiempo que el Cónsul de Chile en Jordania lucía cada vez más preocupado. Casi no hablábamos y el aire acondicionado nos cortaba la respiración con un aire helado y penetrante, cuando al poco andar vemos una reja y una caseta de vigilancia. Nos piden que nos detengamos y el policía que se encontraba ahí parecía dar instrucciones por el tono con el que hablaba. Yo sólo trataba de poner rostro de turista al mismo tiempo que agradecía las ráfagas de aire caliente que entraban por la ventana del chofer que hablaba con el policía.

Tras una breve conversación, el policía se subió al vehículo y nos acompañó hasta otra oficina. Una vez más nos encontrábamos tomando té con menta en una salón de inmigraciones con sillones, alfombras y almohadas con motivo árabe. Esta vez éramos sólo mi madre y yo, mientras un desfile de policías de distintas jerarquías por sus uniformes, se asomaban curiosos por la puerta de aquel salón disimulando una sonrisa.

Una pequeña televisión transmitía las noticias de algún canal árabe que ininterrumpidamente trataba el tema de la guerra en Líbano y de cómo las tropas israelíes dejaban incomunicada a la entonces Perla de Oriente por cielo, mar y tierra.

Otra vez dentro del vehículo y esta vez el puente frente a nosotros. Al poco andar nos vuelven a detener, esta vez cuando nos disponíamos a cruzar. Ahora era un policía israelí el que nos detenía, solicitando que el policía jordano y el Cónsul de Chile descendieran del vehículo mientras mi madre y yo cruzábamos con el chofer. Nunca voy a olvidar el rostro de resignación del Cónsul, quien fue obligado a descender del vehículo y esperar a más de cuarenta y cinco grados de calor, según indicaba el termómetro del auto, mientras nosotros cruzábamos.

Cuando emprendimos marcha me di vuelta en el asiento trasero y pude ver por el vidrio posterior del vehículo al Cónsul sacándose la corbata y secándose la transpiración con un pañuelo. Al darme vuelta vi los ojos morenos del conductor. Esta vez su mirada penetrante era reemplazada por ojos de pena los que desprendían unas silenciosas lágrimas.

Le pregunté en inglés qué pasaba. Él me dijo que nada, pero yo insistí. Lo que le dije tampoco se me olvidará jamás. “Si los israelíes te ven llorando van a pensar que algo pasa, quiero saber qué ocurre”, le dije en seco mientras mi madre me miraba sin entender qué pasaba.

“Yo nací en Palestina, yo nací en estos territorios que hoy están ocupados. Esta es mi tierra y no he podido volver a ella desde que me fui. Esta es la primera vez que vuelvo después de más de treinta años. Te ruego que me traigas una rama de olivo y un puñado de tierra. No importa de donde la saques, sólo tráemela”, me suplicó el chofer.

Le pedí que se controlara y que abriera la ventana para que pudiera respirar. Tuve que contener mis lágrimas y ser fuerte, ya que sabía que lo que venía iban a ser momentos de mucha tensión.

Se secó las lágrimas al mismo tiempo que llegábamos a la terminal de llegadas de Allenby. Dos cosas me llamaron la atención; una era lo jóvenes que eran los soldados israelíes, quienes no superaban los veinte años y lo otro era lo fuertemente armados que estaban. Eran ametralladoras y su dedo índice estaba en el gatillo.

“I´m so glad to be here”, dije nervioso al más viejo de los soldados, quien tenía cerca de treinta y cinco años y parecía ser el jefe. El calor era insoportable y mi nerviosismo casi incontrolable. Al darme vuelta y ver que mi madre estaba con las maletas expuesta a todo el sol, le pedí al mismo soldado que había recibido mi hipócrita y sobreactuado comentario, si podía mi madre esperar en la sombra.

Él me dijo que si y me preguntó de qué nacionalidad era mi madre, ya que parecía de Brasil. Ese comentario fue aún más hipócrita y sobreactuado que el mío, sin embargo yo le respondí que en Chile todos eran igual de parecidos que mi madre, ya que los rasgos brasileros en la región sur de América eran muy fuertes. Si hablamos de quién era más hipócrita hasta ese minuto ganaba yo.

Un poco más tranquilo y un tanto sorprendido por lo que yo creía era mi astucia, noté que jóvenes soldados se acercaban a mi, por lo que yo nunca dejé de sonreír y de decir lo feliz que estaba en Israel, frase que hasta el día de hoy me arrepiento de haber dicho.

En medio de mi farsa, uno de los soldados se me acercó. Me llamó la atención lo alto y gordo que era, pero aún más me llamó la atención el hecho que éste fuese gay. Conversamos un rato y yo le pedí datos para ir de fiesta en Tel Aviv, datos que me dio sin titubear pero que a mí nunca me interesó retener.

Estábamos conversando cuando nos interrumpió el mimo tipo al que yo le había pedido permiso para que mi madre esperara en la sombra y con un tono de sospecha me pregunta: “bueno, cuéntame qué hace tu madre en Chile”. Yo tenía claro que podía decirle cualquier cosa, hasta que era domadora de leones, pero nunca su profesión real.

Bueno, le dije, es profesora. Y de qué, me preguntó. De historia, le dije. No, dime de qué es profesora tu madre. De historia de la comunicación, le dije más nervioso. Me sonrió y sacó de un bolsillo sobre su pecho un papel con un membrete de Chile y la firma de la Embajadora de Chile en Israel. No, tu madre es periodista y los estábamos esperando, acompáñenme, me dijo volteándose.

Cuando me di vuelta para seguirlo, y tras decirle a mi madre que debíamos ir con él, me percaté que el grupo de soldados jóvenes con los que había hablado minutos antes me estaban sonriendo con complicidad. Esa sensación me acompañó durante el viaje y luego me di cuenta que en ese momento y al ver esas miradas pude cobrar fuerzas para lo que venía.

El trámite duró media hora, algo así como seis hora y media menos que lo que acostumbra a tardar. Teníamos instrucciones que nos estaría esperando el representante de Chile ante la OLP, el Embajador Hernán Tassara, sin embargo no veíamos ningún letrero con nuestros nombres al otro lado de las casetas de inmigraciones ni mucho menos a un Embajador.

Sabíamos que debíamos solicitar que no nos timbraran el pasaporte, ya que con un timbre de Israel no podíamos entrar de vuelta a Líbano a tomar nuestro vuelo, pero preferimos no pedir nada y cambiar el pasaje para salir por Egipto y así salir rápido del trámite. Una vez en territorio israelí, fuimos conducidos hasta donde estaba el Embajador. Verlo sentado junto a su chofer, ahogado por el intenso calor y sudando por los más de cuarenta grados, fue algo muy fuerte, especialmente por tratarse de un hombre de más de setenta años y al final de su carrera diplomática.

Nos presentamos, nos subimos a su auto y nos dirigimos a Belén.

“AEROPUERTO DE SANTIAGO O LA PAJARERA DE METAL”

2007-09-24T09:53:00.000-04:00

Lo que antes era la pomposa y en ese entonces moderna terminal nacional e internacional del aeropuerto Comodoro Arturo Merino Benitez (conocido sólo en su casa) ahora es sólo un hangar de carga donde Aduana de Chile se encarga de guardar celosamente los artículos que son retenidos a los viajeros despistados que seguramente un día se les olvidó que debían declarar las carteras de cuero de canguro, o los relojes de diamantes o a algún animal exótico en peligro de extinción.

“A veces se hacen remates, el precio es absurdo y siempre van los mismos, ya sabes, así es Chile, todo queda entre amigos, entonces se compran y se venden entre ellos mismos”, dice REM mirándose un anillo que aparenta ser real y que revela sus más de cuarenta años de servicio en una aerolínea de bandera europea. En eso llega otra funcionaria expeliendo un aroma a perfume franchute, recién empezaba su turno, se saludan de dos besos, “al más puro estilo francés”, asegura REM, “lo único que les falta acá es sacar el queso y la champagne”.

Son miles los funcionarios aeronáuticos que desfilan a diario por la pasarela de baldosa mostrando sus uniformes lustrados y sus mejores maquillajes, entre ellos y por orden jerárquico; los del aseo, quienes se encargan a cada segundo de sacarle brillo a la terminal con sus grandes traperos, sus miradas siempre apuntan al suelo y por lo general escuchan música todo el día a través de sus personal stereo, quizás acostumbrados al anonimato. Luego están los guardias de seguridad a los que sólo les falta el caballo porque son idénticos a los respetables funcionarios de la Policía montada de Canadá, con esos sombreros extraños y las camisas con condecoraciones falsas. Luego están los funcionarios de las aerolíneas, se distinguen entre ellos por los coloridos de sus uniformes, cuál más siútico que el otro, ellas van con el pelo tomado, exageradamente maquilladas, con zapatos de taco, casi siempre con falda larga, aunque las más osadas y cartuchas van con pantalón, por lo general con un pañuelo al viento y una sonrisa falsa de oreja a oreja, que cuando se despiden de los pasajeros y éstos se dan media vuelta ellas agarran a la compañera de turno, a la más cercana y descuartizan al pasajero en puro pelambre. Luego están los de Policía Internacional, ellos tienen su terreno, fuera de éste no son nadie, pero al ciudadano que se le ocurra pisar más allá de la flecha que dice “embarque internacional” pasa a tierra minada; ellos se pasean con seguridad por las alfombras y las casetas de su territorio, se encargan de digitar en una pantalla todos tus datos y chequear, por medio de una cámara que se instaló hace semanas, tu foto en el computador. Son apáticos, serios y siempre están enojados, no se tutean y se hablan en código. El personal de seguridad (no confundir con los guardias de seguridad, esos de la respetable Policía montada de Canadá) usan un traje negro y se encargan de que las señoras no lleven en su equipaje de mano pinzas, tijeras, corta uñas o cualquier elemento corto punzante. Posteriormente está el personal de antinarcótico que se pasean con perros drogadictos en búsqueda de explosivos, cocaína o marihuana y por último, están los funcionarios del consorcio aeroportuario, ellos son como los dueños de casa y son los más respetados, nunca se ven porque están detrás de los miles de monitores que revelan a través de las miles de cámaras ocultas lo que pasa dentro de la terminal aérea.

ÉRASE UNA VEZ UNA AZAFATA

Se pasean sólo por algunos sectores del aeropuerto, tienen acceso ilimitado a éste, las conocen exclusivamente los que no viajan y según el orden jerárquico están ubicadas entre los guardias de seguridad y los uniformados de las compañías aeronáuticas. También son hombres, pero predominan las mujeres, están ahí hace años. Se pasean con carritos al más puro estilo azafata, usan uniforme inventado por ellas y todavía creen que algún día podrán embarcar un avión y darle la más cordial de las bienvenidas a bordo en cuatro idiomas a cientos de pasajeros. Tienen edad avanzada y conocen miles de historias, han escuchado y visto de todo, venden cuchuflí, sándwich o cualquier otro comestible a los funcionarios que trabajan ahí y según cuenta su historia, algún día fueron funcionarias de alguna aerolínea que algún día se fue a la quiebra.

LA PUERTA 15

Dentro de la salas de embarque existen las puertas de embarque, éstas no llevan una numerología lógica y empiezan del número 10 en el sector internacional y terminan en la 25 en el sector nacional. Dentro del área internacional se encuentra la puerta 15. Es la más codiciada por los funcionarios de las compañías aéreas porque es la más cómoda y espaciosa. Dicen las lenguas que esa puerta fue construida especialmente para un avión que la empresa fabricante de aviones, Boeing iba a construir. “Iba a tener tres pisos y una capacidad como para setecientas personas, iba a ser el avión más grande de la Boeing”, dice Pía con una cara de exitación como si fuese una niña a la que se le prometió ir al parque a jugar, ella es ex funcionaria de la aerolínea KLM que un día voló a Chile y que luego de problemas económicos dejó de hacerlo dejando sin empleo a cientos de funcionarios. Cada día luego de ser construida la puerta 15, los funcionarios han prestado máxima atención a los pájaros de fierro que han tocado tierra en la pajarera de hierro. Van más de siete años desde que se construyó la terminal nueva de pasajeros y todavía no llega el anhelado Boeing que prometía albergar a un número de pasajeros nunca antes superado. A diario, los aéreos que se posan frente a la puerta 15 y el personal de la “afortunada” compañía a la que se le otorgó el embarque por dicha puerta creen ser aquel mega jet que nunca pasó a ser más allá que un rumor.

POLLITOS EN FUGA

“Era un cargamento de pollitos, debíamos mandarlo entre Chile y Amsterdam, eran como cincuenta aves que iban en el compartimento de carga super bien enjaulados”, cuenta Pía rememorando sus años de servicio en la holandesa KLM. Ese día cargaron el avión, un jumbo 747 combinado, la mitad de pasajeros y la mitad de carga. Entre las maletas de los pasajeros iba un cargamento de pollos que debían ir a un laboratorio en Amsterdam. Luego de más de quince horas de vuelo el avión se posó sobre la losa del aeropuerto de la capital holandesa, al iniciar el conteo de carga se percataron de que faltaba uno de los pollos, quedando el total en cuarenta y nueve plumíferos. Se hizo un rastreo exhaustivo y nunca se pudo dar con el paradero de aquél ave. Un mes después el avión hizo la ruta inversa volando desde Europa a Chile, fue el personal de limpieza del aeropuerto quien se percató que en la cabina del piloto estaba escondido un animal casi moribundo, al prestarle más atención se dieron cuenta que se trataba de aquel pollo que un día fue embarcado en un pájaro más grande que él y que en vez de plumas tenía una estructura rígida de metal.

El aeropuerto esconde historias, personajes, anécdotas. A diario son los miles de funcionarios los que se tienen que relacionar con otros miles de viajeros que siempre están en movimiento, son ellos los que siempre llegan o se van, los que nunca están, los que nunca pertenecen a un mismo lugar. Los funcionarios se conocen entre ellos, tienen códigos que solo ellos manejan, dialectos que solo ellos entienden y técnicas que solo ellos pueden usar porque nadie más que ellos conoce mejor la gran pajarera de metal.

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Haiti

2007-08-20T18:22:00.000-04:00

Cada vez que puede, la madre lleva al hijo después del colegio por un café Haití, así su "niño", todavía con uniforme y espinillas, le puede mirar las piernas a las desnudas mujeres que atienden en el downtown santiaguino, y así la madre duerme tranquila con la heterosexualidad impuesta a su hijo.

El llanto

2007-08-19T13:31:00.000-04:00

"Cuando se caiga el cielo
y pida un deseo a la luna llena
seguro que ella estara llorando
al ver que te vas

Cuando se escriba la historia
de tus memorias
habra mas penas que glorias
rompiste mi corazon y otros mas
y ahora te vas

Inventaste palabras, palabras raras
para enamorarme
me llenaste la mente de musarañas
pero no me engañas

Yo que de mi te di todo
todo lo devuelves roto
loco despecho por poco me echo al vacio
y ahora me rio.."

Chayanne

Wanted

2007-08-19T11:56:00.000-04:00

mi maleta y mi cuerpo llegaron juntos cuando el avión arribó y mi alma debe estar en el lost and found de algún aeropuerto

El exilio de la merluza pava

2007-08-18T16:22:00.000-04:00

¿Qué culpa tiene la merluza española pescada en castro que por pavear fuera de sus aguas la atrapan y exportan de vuelta a españa?

La culpa

2007-08-18T02:03:00.000-04:00

"tú no tienes la culpa mi amor
de tanto cachondeo
tú no tienes la culpa mi amor
vámonos de jaleo
ahí por la calle llorando
lágrimas de oro..."

Manu Chau

El audi

2007-08-16T20:31:00.000-04:00

Si hubiera tenido un audi, un departamento en el golf, otro en la playa, unos cuantos centímetros de más y unos kilos de menos... quizás me hubiese interesado en él... pensó.

La mirada

2007-08-16T20:30:00.000-04:00

Él había decidido dejar de mirar a los hombres a los ojos...

Tivoli

2007-07-19T13:44:00.000-04:00

Desde el cuarto piso se escuchan los gritos de los visitantes que todos los dias se montan en los juegos del parque de diversiones.

Todos los días llegan turistas a Copenhague. Todos los días la montaña rusa hace que griten y todos los días esos gritos entran por mi ventana.

trip love

2007-07-13T20:35:00.000-04:00

nos habiamos visto en la fila de policia internacional. No, mas bien, fui yo el que lo vio cuando llego con el resto de la tripulacion a la puerta 12 del aeropuerto de Santiago, pero el no me vio.

me habian asignado el asiento 35C en la salida de emergencia para que me fuera mas comodo, tenia conocidos en la linea aerea, pero vi que en la fila 39 habian tres asientos libres y me cambie para tumbarme en ellos y asi domir.

el cambio de asiento significo que mi fila fue atendida por el. nos miramos todo el vuelo y nos sonreimos en ciertas oportunidades. el comandante anuncio que pontamente aterrizariamos en Paris y me levante de mi asiento para despedirme y asi agradecele su amabilidad.

el me dio su mail y yo el le di el mio. nos sonreimos y una semana despues nos juntamos a almorzar en su apartamento en el centro de Paris.

tenia dos tatuajes, uno en el pie izquierdo y otro en la ingle. se llamaba Gabriel.

paris

2007-07-08T16:21:00.000-04:00

No se porque pero decidi adelantar mi viaje a Europa en diez dias. Asi llegue a Paris donde no pretendia quedarme y donde me estoy hospedando en una casa de tres pisos en Antony, en las afueras de la ciudad pero a pasos del RER, el tren que llega al corazon de Paris. En esta casa, que es de amigos de mis padres, estoy solo, ya que ellos estan fuera de Francia.

Han pasado cosas desde que llegue, bueno, desde antes que llegara, supongo que voy a ir de atras para adelante. Hace un par de horas se me ha caido la camara digital de una amiga espaniola y eso me ha dejado raro, no mal porque igual tenia presupuestado gastar dinero en comprarme una camara, pero maniana debere ir al FNAC para ver cuando sale el arreglo. Como sea, no gastare mas de 200 euros.

Esta amiga espaniola es amiga de Ines, una argentina amiga de Sebastian, a quien conoci hace un par de anios en buenos aires cuando fui con Horacio. El es bailarin y vive hace tres anios en paris. Hemos paseado bastante los cuatro y bueno, con esto de la camara los he sentido raros.

Ahora pienso que como no tengo a nadie con quien hablar, pues escribo jajaja.

En el avion conoci a un chico con el que quede en pasear maniana por Paris... es tripulante de Air France y bueno, vere que pasa...

No quiero seguir escribiendo, supongo que solo queria hablar de lo de la camara...

Besos desde esta hermosa ciudad

S.

La estación

2007-06-28T22:52:00.000-04:00

y todos los días a las 21:31, un hombre colorín besa a una mujer pelirroja frente a la boletería de la estación príncipe de gales.

Se llamaba Ernesto

2007-06-21T18:04:00.000-04:00

Había ido a dejar al Pablo, el pololo del Horacio que vive en la calle merced, frente a la iglesia roja esa. Habíamos ido a comer a los chinos cerca de la casa del Pablo y aunque no como chinos porque me hinchan, igual me comí unos arrollaos primavera la zorra con harta salsa tamarindo. Los había ido a ver porque estaba ultra angustiao y quería estar con alguien. Ellos fumaron pito mientras yo veía las revistas de moda que tiene el Pablo, porque el loco es modisto, hace ropa ultra bacán, pero mientras los papás no hagan guaguas ultra bacanes que se pongas la ropa que hace el Pablo no sé qué va a pasar.

Ellos fumaron pito que les había dado la Yoya. Se rieron caleta. Yo no fumé porque me ahueono super rápido. Hace rato que no fumo pito, la última vez que lo hice fue cuando tiré con un hueón, fue bacán, hasta me felicitó porque duré caleta y me tuvo que pedir que me fuera cortao.

Había ido a dejar al Pablo en mi auto rojo que está que deja de andar, pero a mi me da igual porque es fiel el cacharrito ese. Estaba manejando por merced y cuando me toca roja en la esquina con De la barra caché que un hueón estaba sentao en el paradero como si estuviera esperando micro. Me miró caleta. Yo me corté pero lo miré de vuelta porque estaba rico. Abrió un poco la boca como finjiendo estar excitado y me miró aún más. Yo me hice como el que está cambiando la radio pero no caché que ya me había pasado como dos verdes y de vuelta el semáforo estaba en rojo.

El hueón estaba sentado en el paradero como si estuviera esperando la micro. Pero era raro que estuviera a esa hora esperando micro porque ya no pasan tan tarde. Eran como las doce y era mitad de semana. Hacía caleta de frío. El hueón se acercó al auto y yo bajé el vidrio. Le dije que lo llevaba, que pa onde iba porque a esa hora no pasaban micros. El loco me sonrió. Su sonrisa era bonita y a mi me gustó eso, además que sus ojos eran tiernos, me daban caleta de ganas de abrazarlo. No me importaba que no lo conociera, sentía que necesitaba abrazarlo y no era la primera vez que me pasaba con un hueón que no conocía.

Le dije que se subiera al auto, que lo llevaba porque afuera hacía frío. Levanté el pestillo del seguro y el cierre centralizado cedió y pudo abrir la puerta. Igual yo no soy hueón, tengo la cara y a veces me hago, pero yo cachaba que el loco no estaba esperando micro. Cuando estuve realmente seguro de eso fue cuando entró al auto y una ráfaga de perjume me golpeó de pronto. Me habían dado nauseas oler su perfume, pero era porque sentía un olor nuevo, el que me iba a quedar guardado en mi cerebro y que si lo volvía a oler me iba acordar de ese momento y de ese desconocido. Me dieron nauseas saber que iba a asociar a ese loco con ese olor, el que me persigue hasta ahora.

Se subió al auto y lo primero que hizo fue ponerse el cinturón. Yo no lo llevaba puesto porque a veces me habo el bacán y no me lo pongo. Pero él sí se lo puso. Me dijo que era bacán que yo no usara gel porque no le gustaban los hueones que lo usaban y me preguntó si fumaba cigarrillo y le dije que no, que antes fumaba pito pero que ya no fumaba niuna weá y caché que le gustó eso porque después me dijo que no le gustaba el olor al humo. Nos miramos y sentí algo en mi guata. Una cosa que no sé qué es, como un nervio raro pero que me gustó. Me preguntó a dónde quería que fuéramos y yo le dije que no sabía. El auto, que ya había estado parado en esa esquina por mucho rato, estaba cada vez más caliente porque tenía puesta la calefa. El loco se sacó la chaqueta y dejó al descubierto sus brazos. Eran bacanes como él.

Le dije que no sabía pa onde ir. Le dije que yo no era de estos barrios y el loco me dijo que se había dado cuenta a la legua porque no me había visto nunca. Su perfume y eso que me dijo confirmaron mi sospecha de que era un puto. Pero me dio lo mismo e incluso mis ganas de estar con él aumentaron.

Le pregunté pa onde quería ir él y me dijo que pal parque forestal, yo le dije que nica porque me daba miedo que aparecieran unos nazis y nos sacaran la chuchasumadre y que mejor nos fuéramos a un hotel. Se cagó de la risa. Me preguntó si me refería a un motel con M, recalcó y yo le dije que el día del pico me iba a un motel, que me daba asco y miedo porque me podían grabar pilucho, aunque no sé porqué ese miedo si no me conoce nadie.

Yo prefiero invitarte a un hotel, le dije. Me acordé cuando llamé al Holiday Inn del Bosque pa preguntar, cuando estaba parqueado en la pega, si aceptaban parejas del mismo sexo y la mina del teléfono me había dicho que obvio. Pero nicagando lo invitaba al Holiday porque estaba corto de monedas en ese momento, asi que lo llevé al primer hotel que vi, el Foresta, frente al Santa Lucía y a la vuelta de donde estábamos.

El bar de don Rodrigo no había cerrado todavía. Pasamos por afuera y le pregunté si quería un copete, me dijo que no. Nos dieron la pieza 405 con vista al cerro, como había pedido no sé porqué, porque era de noche y el cerro no se iba a ver, como inteligentemente me dijo él, dejando mi obsesión al descubierto. Llegamos a la pieza y me preguntó que qué era ese olor tan raro, yo le dije, cagao de vergüenza, de que quizás era el olor a los arrollados, que sorry.

Me dijo que filo. Nos empiluchamos. Él prendió la tele, estaban dando la cola del medianoche con el guachón del conductor ese, la cambió al toque, no estaba ni ahí con las noticias.

Le pedí que se diera vuelta y que se pusiera en posición fetal. El loco me dijo que por ser pasivo era más caro. Me reí un poco. Se puso como le pedí y lo abracé. Caché que se incomodó y me preguntó que qué estaba haciendo. Yo no supe qué responder y lo abracé con más fuerza y le empecé a dar besos en la espalda y nuca y le rasqué la espalda con mi barba insípida. Parecía excitado.

Me preguntó si íbamos a culiar y yo lo hice callar. Me gustaba abrazarlo y darle besos por la espalda. Puta que erí tierno, me dijo y se acurrucó en mi pecho peluo. Traté de correrle la cara para darle un pato en la boca y el loco me la corrió. Insistí y volvió a correrme la cara.

No quiero, me dijo, y no insitiai, querí? volvió a decir. Yo no caché porqué, y le pregunté que porqué tan mala onda, que si quería le pagaba más por un beso con lengua, y sus ojos se volvieron raros, como tristes y después de un rato me dijo, es que no me quiero enamorar de ti.

Me entristeció su respuesta, pero a la vez la encontré tierna. Dormimos abrazados esa noche y nos resignamos a hacer el amor sólo a través de abrazos, porque no quiero culiar, le dije, sólo quiero hacerte cariño. Me dijo que no me iba a cobrar, pero yo insistí en que sí.

Temprano en la mañana, una llamada de la recepción me despertó advirtiéndome que si me quedaba media hora más tenía que pagar una noche adicional. Colgué, me di vuelta y él no estaba. Al lado del teléfono una nota que decía, un beso, Ernesto.

La bola disco o la disco en bolas

2007-06-21T15:49:00.000-04:00

Afuera la calle compañía del downtown chilensis con su zumbido diario de día de semana que llega a mi oído izquierdo el que da a la ventana que a su vez da a la calle y que a su vez recibe un viento helado por alguna mínima filtración de aire que se cuela por el frágil vidrio.

Afuera la calle y mi resaca producto del carrete de mitad de semana me recuerda, a través de flachasos, lo ocurrido en la disco anoche. Mis ganas de pasarlo bien y aquellas miradas penetrantes de cola furiosa que se compara en medio de la disco y que muestra sus bíceps, pectorales y pantorrillas orgullosa de su trabajo gimnástico.

Afuera la calle y frente a mí la botella vacía, toda carretiá como yo que estoy respirando mi aliento de puto triste frente al compu de la office, ese aliento que no hace más que recordarme las telas de cebolla que intentaban cubrir los pechos del bailarín coliflor de la tevé que meneaba sus caderas en esa puta disco, igualito como lo hace en el canal de todos a la hora de la once.

¿Soltero o comprometido? me preguntaba la guatona regia de la door de esa disco de mala muerte intentando ponerme una pulsera de colores pa poder entrar a ese lugar donde hasta el amigo se hacía el desentendido pa puro cuartiarse al puto rico de la noche, el que a su vez no miraba ni a la amiga wena onda que lo había acompañado a pasar las penas un día miércoles a las tres de la mañana.

“Viene con cover” decía la guatona torti y simpaticona de la door mientras me ponía una pulsera roja que decía “soltero”, la que me duró menos que un candi porque se la metí en el cuello a una amiga que la terminó tirando lejos porque vio a la girl que le gustaba atracando con otra loca en ese antro de putos abacanoaos.

“Una piscola” le dije al loco wena onda del bar a penas entré. Empinó la botella de capel y me sirvió “el trago nacional”, el que me lo tomé como aguita pa sumergirme en ese antro musculoso de machomenos.

Intenté mover las caderas con las amiguis pero éstas estaban más preocupadas de comadrear que de pescar al amigo cola wena onda que no se hallaba en esa disco.

La piscola me hizo cosquillas porque igual sentí esa discriminación cola por no inflar mi ego a su máxima expresión, pero no me importó, porque la guatona torti de la door me dio un dulce con forma de boca, diciéndome, con su mirada “chúpate este loli”.

El correo a diez mil metros de altura

2007-06-21T02:54:00.000-04:00

El vuelo aterrizaba con una hora de retraso en el aeropuerto Charles de Gaulle de Paris. Corría una tarde de invierno del mes de febrero y yo estaba sentado en la última fila de aquel Airbus A320 de Air France que cubría la ruta entre Berlín y la capital francesa.

Desde la ventanilla pude ver cómo el cielo se tornaba rojizo y cómo estaban claramente marcadas las rutas aéreas por una estela de vapor entrelazada en aquel cielo europeo.

No me importaba estar en la última fila. No me importaba haber sido el último en embarcar, ni mucho menos el último en desembarcar de aquel breve vuelo de no más de dos horas.

Mientras servían la comida, un tripulante no dejaba de mirarme. Quizás mi aspecto sudaca con mi pelo negro le llamaban la atención a aquel franchute de primera. Lo cierto es que cada vez que pasaba junto a mí, su mirada me succionaba la vergüenza que me daba que me mirara con esos ojos.

El vuelo aterrizó y mis ganas por dejarle mi correo electrónico hicieron que lo anotara en un papel antes de que el avión tocara tierra. Fui el último en desembarcar. A medida que avanzaba, pude notar que alguien me seguía, me di vuelta y era él, aquel hermoso francés que me había mirado todo el vuelo me seguía. Me di media vuelta y no hice más que desempuñar el papel con mi correo y decirle en inglés que me podía escribir cuando quisiera.

Rojo de vergüenza pude ver la salida del avión y en un dos por tres estaba en la manga rumbo a la Terminal.

Aquel hermoso aeromozo nunca me escribió y yo siempre esperé ansioso saber cómo se llamaba.

La revista porno y el último llamado de embarque

2007-06-19T00:07:00.000-04:00

El vuelo British Airways llegaba con retraso una noche de invierno del mes de febrero desde el aeropuerto internacional de Manchester al aeropuerto de Berlin Tegel en la capital alemana.

El Canadian Regional Jet de bandera inglesa, con capacidad para sólo cincuenta pasajeros, aterrizaba con dos horas de demora producto de la intensa nevazón que había azotado Berlín sólo unos minutos antes de nuestro aterrizaje.

Diez días en la capital alemana y de vuelta al aeropuerto Tegel para emprender rumbo a Atenas, Grecia. Una chilena amiga de la familia que me hospedaba me fue a despedir para tomar el vuelo Olympic Airways, una de las últimas aerolíneas del mundo que prohibió a sus pasajeros fumar a bordo de sus aviones.

De aquella muchacha, y siete años transcurrido ese momento en aquel aeropuerto, sólo me puedo acordar de su rostro y de su (a la fuerza) rojizo pelo y de aquel momento en la cafetería del aeropuerto mientras un piloto de Austrian Airlines descongelaba su parabrisas para despegar aquella fría mañana de invierno europeo, al mismo tiempo que aterrizaba un Boeing 737 -300 de KLM proveniente de Amsterdam.

Tras la fría despedida, y mientras los ojos de aquella falsa pelirroja continuaban observándome, logré divisar un gran kiosco de revistas. Al ingresar a aquel lugar y al percatarme que la pelirroja ya no estaba, decidí revisar la variedad de revistas que ofrecía aquel lugar, encontrándome, para mi sorpresa, con una vasta variedad de revistas gay, y a las que yo nunca en mi vida había podido tener acceso, hasta ese momento.

Como si mis manos fuesen a arder al tocar un ejemplar de una de las revistas, un cuerpo casi desnudo de un macho bien alegre incentivaba a la lectura o a revisar las fotografías de aquellos guapos hombres que no hacían más que calentar(me) en aquella fría mañana berlinesa.

Mi pudor y delirio de persecución me impidió seguir más allá con mi hazaña veinte añera. Revisé mi tarjeta de embarque y corroboré mi puerta de embarque en los monitores de aquel aeropuerto. Me dirigí a ella, embarqué y despegué dejando atrás aquel oasis en medio del desierto que despertaba algo en mí, que hasta ese minuto no había explorado: mi (homo)sexualidad.

Otros diez días en Grecia y de vuelta a Berlin. Una vez más, y ahora por segunda vez, aterrizaba en el aeropuerto de Tegel, ya no provenía de Manchester, sino que de Atenas. Envuelto en lágrimas caí en los brazos de Norita, quien sorprendida intentó calmarme, al mismo tiempo que yo le decía lo especial que había sido estar en la capital griega y dejando entrever lo que me había sucedido: un flechazo con Antoni, el primer hombre, después de Pablito Ruiz, por el que me había enamorado sin saber lo que esa palabra significaba, y que no descubro hasta ahora.

Atrás quedaba el kiosco sin que me acordara de éste hasta que habíamos llegado a casa. Subí corriendo las escaleras, me encerré con un equipo y puse a todo volumen un CD de música griega. Abracé una almohada y lloré por horas pensando en él. A mis veinte años había conocido el amor, pero el muchacho de la portada todavía no había sido borrado de mi cabeza.

Dos noches en Berlín y de vuelta al aeropuerto. Esta vez tomaría un vuelo Air France entre la capital alemana y la capital francesa, para arribar a París al atardecer de aquel mes de febrero.

Norita me dejó frente a los mesones de la compañía francesa. Un apagón de luz impedía hacer el check in a través de los ordenadores, por lo que el procedimiento debió ser manual. Norita no aguantó la espera y para mi suerte, me abandonó en aquel gran aeropuerto, donde junto a mi maleta, cargaba las enormes ganas de volver a entrar a ese kiosco, a ese paraíso sodomita y tomar aire, llenarme de coraje e invertir así, por primera vez, en una revista gay.

No me importó el asiento. Es más, pedí el último porque sabía que mis ganas iba a hacer que leyera esa revista arriba del avión y como no quería que nadie me viera, pues elegí el que nadie elije: el último asiento de aquel avión.

Temblando y agradecido de aquellos bototos que pesaban diez kilos en cada pie y que me mantenían estable, entré al kiosco. Me dirigí directamente al sector de las revistas. Me di vueltas para evitar que si alguien me observaba, supiera de mi cometido. Me paré frente a aquel sonriente muchacho, el mismo que me mostró su cuerpo desnudo antes de tomar el avión a Grecia, doce días antes.

Estiré mis brazos. Le sonreí con complicidad a aquel hombre, a mi primer hombre y apreté la revista con mis manos, como si estuviese abrazándolo con pasión, tal como si él y yo nos hubiésemos enamorado a primera vista. Me costó entregarlo a la cajera para que viera el precio, pero al hacerlo me pidió mi tarjeta de embarque para corroborar mis datos, sus ojos se exaltaron, pero no por mi nuevo amante, sino que porque mi vuelo despegaría en cuestión de minutos y a mí me quedaba el control de seguridad de aquel aeropuerto.

Corrí hacia seguridad mientras escuchaba mi nombre por los parlantes pidiéndome que me dirigiera a la puerta de embarque urgentemente o de lo contrario mis maletas serían desembarcadas por seguridad y yo pedería el vuelo por calentón.

Llegué a seguridad y me pidieron depositar, como de costumbre, todos mis objetos en una caja de plástico mientras ella pasaba por rayos y yo por el control de metales. Mis bototos, el cinturón, monedas y mi billetera sonaron insistentemente, mientras mi novio, desnudo en la portada de aquella revista y protegida en la caja plástica, me aguardaba al otro lado del control de seguridad: él no había sonado porque estaba desnudo, obvio.

Casi tres veces tuve que pasar por el detector de metales, cuando levanto la cabeza y veo cómo tres oficiales de seguridad del aeropuerto de Berlin Tegel abrían mi revista y la observaban con alegría.

En un instante figuraba pidiéndole explicaciones en inglés a los policías. Mi rostro hervía de vergüenza, creía que hasta me podrían llevar preso por llevar conmigo esa revista. Yo no escuchaba a nadie más que a mi consciencia que se burlaba de la situación porque sabía que nunca debí haberlo hecho.

Entre los llamados que hacía Air France para que embarcara y mi vergüenza, uno de los policías me dijo que no me preocupara, que ellos sólo la estaban viendo porque es importada de Inglaterra y porque no es una de las más baratas. Pero que no me preocupara, que ellos la estaban viendo porque también las leían, sólo que no las podían comprar por el precio.

Tomé a mi nuevo novio desnudo y les sonreí a los policías diciéndoles adiós. Me subí al avión, me senté al lado de la ventanilla y durante las casi dos horas que duró el vuelo, no hice más que fantasear estar en Europa enamorado de una revista.

Los secretos de Lady Godiva

2007-06-18T23:15:00.000-04:00

En casi trece páginas, el escritor John Cheever, relata de forma lineal y poco atractiva en su cuento “La Cura”, la monótona y aburrida vida de un hombre al que la vida le pasa desapercibida y cuyas obsesiones son el verano, las reiteradas separaciones con su señora, ir a comer y beber al mismo restaurante todos los días, esperar despierto al hombre que lo observa a través de la ventana, leer un libro de Lin Yutang y mezclar los ladridos de un perro o los maullidos de un gato con las lágrimas de su sirvienta.

Las reflexoputas de Palahniuk, mujeres que todavía rondan mi cabeza sodomita de puto triste, no hubiesen cruzado la ciudad para otorgarle un servicio mortal al protagonista de “La Cura” por latero y obsesivo. Cheever es poco atractivo con esta historia y así lo son sus personajes descritos a través de cabos que nunca se atan, con una trama que carece de lucidez y en un relato plano y superficial.

Este texto intenta hablar de la soledad (“Pero no duermo bien en una cama vacía”), de la desesperanza, de la rutina, de la vida y del término de ésta, del abandono (“Me dije que uno puede curarse de un matrimonio romántico, carnal y desastroso…”)y del inconsciente de los seres humanos. Pero en definitiva, “La Cura” redunda en lugares comunes y situaciones cotidianas que en nada aportan al relato, ni mucho menos al prestigio del autor.

Quizás este texto le hubiese venido bien a alguna de mis compañeritas que se ruborizaron con los relatos sodomitas de Palahniuk, y que mientras leían sus textos en público, pedían y se pedían perdón por decir “cochinadas”, o a la lloricona que se acercó a la teacher para recriminarle que al hijo de la directora no lo evaluaban de igual manera que a sus otros compañeros, o quizás este texto le hubiese venido bien al de la última fila que medio borracho llamó por teléfono a su compañero coliflor sólo para que le contestara su celular y así decirle un hola en medio de una borrachera de viernes por la noche.

Este reiterativo texto está relatado por un narrador omnisciente que enumera las veces que ha sido abandonado por su esposa e hijos y que ruega tener el coraje de no reincidir en su tortuoso matrimonio, intentando, infructuosamente, despejar su mente buscando mujeres.

En definitiva, el tema central de “La Cura” no es más que el relato tristón de un hombre y su rutinaria vida, haciendo que el gran ausente sea la atractiva pluma de Cheever y los infructuosos guiños a Lin Yutang, al clasismo de los estadounidenses de principios de siglo, a la depresión económica de dicha época y al voyerismo, ejemplificado en el término Peeping Tom, en alusión a la historia de un hombre que quedó ciego al ver la estampa de Lady Godiva, noble de Coventry.

el hotel con aroma francés o el día en que fui botones

2006-12-24T18:19:00.000-03:00

el turno había empezado a las tres de la tarde y se extendería hasta poco antes de la media noche de aquel trabajo de verano de un día cualquiera de hace ya unos años.
había decidido entrar a trabajar como botones del Hyatt porque quería juntar dinero para ir al carnaval de Río de Janeiro con un ahora ex marido.
era una temporada de alta demanda, el hotel estaba completo y el aire acondicionado me estaba matando.
bien peinado, perfumado y elegantemente vestido me aprontaba a recibir a tres pasajeros que hacían su llegada al hotel: una mujer y dos hombres, todos con aspecto franchute.
justo la mañana de ese día había salido del hotel un grupo de gringos rumbo a valparaíso para tomar un crucero, por lo que excepcionalmente el hotel tenía disponibilidad.
el típico ruido de la campana sonaba desde la recepción. un colega botones y yo nos presentamos para guiar a los pasajeros a sus habitaciones. mi compañero llevó a la mujer y a mi me fueron asignados los dos hombres.
sin hablar demasiado les mostré el cuarto a los dos franceses al mismo tiempo que me percataba que eran mucho más que simples amigos, el porqué no lo sé, pero es un radar que me permite realizar esas detecciones y que tengo localizado en alguna parte de mi cuerpo y el que mis amigas han usado y abusado tratando de detectar si sus novios son o no gays.
en fin, les mostré el baño, la caja fuerte y el closet (aunque los dos estaban salidos de ahí mismo) y cuando les enseño sus camas la cara de ambos se desfiguró, ya que evidentemente éstas eran demasiado pequeñas.
Pero no fue esa la excusa que utilicé para proponerles un cambio de habitación, sino que la mala vista que les había tocado cuando podían acceder a una con la cordillera de los andes como protagonista.
inmediatamente tomé el teléfono al mismo tiempo que les pregunté si junto con el cambio de vista querían un cambio de cama y pasar de dos simples a una matrimonial, ante lo cual ellos, ya desfigurados por tener que pensar que debían caber en esas diminutas camas, manifestaron un cambio de color pasando del verde, al amarillo y terminado en el rojo, ya que supongo yo, ellos no pensarían que esa pregunta iba a ser formulada ni más ni menos que desde el tercer mundo.
se miraron y agradecidos dijeron yes, please. Me detengo en este punto, ya que la respuesta tuvo que ser en inglés porque para esa fecha aún no descubría mi lado francés, porque años más tarde y trabajando en Air France, me vine a enterar de que yo hablaba francés, poco y chamullado, pero lo hablaba.
al otro lado del teléfono la colega recepcionista me preguntó qué era lo que necesitaba y yo le dije que una habitación con mejor vista y con cama matrimonial para los dos pasajeros. Ella me dejó esperando mientras escuchaba como música de espera su respiración que cada vez se agitaba más a medida que iba escribiendo en su teclado y dándose cuenta de que los pasajeros que yo tenía en frente eran hombres... no duró mucho la espera cuando me dijo subiendo el tono, "¡pero si son dos hombres!", al mismo tiempo que le respondí, "yo no tengo problema y no creo que tu debieras tenerlo tampoco".
junto con darme las gracias, recibí una buena propinda por parte de los huéspedes franchutes, los que con un aspecto un tanto tímido, me dirigían miradas de agradecimiento cada vez que pasaban por conserjería del hotel.

los meses que no escribí y lo que escribí hace algunos meses

2006-12-24T18:05:00.000-03:00

no he escrito desde que volvimos del viaje, eso fue el 1 de agosto de 2006. Siento y creo, como alguien por ahí me enseñó, que las casualidades no existen pero si las causalidades y eso tiene que ver con haber estado justo cuatro días antes de la guerra en una ciudad que quizás nunca volverá a ser como la vimos.
aquí un texto que escribí hace unos meses.

Esta es la primera vez desde que salí de Medio Oriente que me siento a escribir. Me habían pedido que lo hiciera para distintos medios estando en la zona, pero no pude, las palabras no salían y pasaba largo tiempo sentado frente al computador sin poder escribir ni una sola línea. Sólo rondaba mi cabeza las imágenes, los olores y los sabores de un viaje que sin duda no podré repetir, porque gran parte de lo que vi ya no existe.

Quise ir con mi madre a la tierra de nuestros orígenes para entender un poco más el mundo árabe, nuestro pasado y poder ver de dónde vienen nuestras raíces. Compramos dos boletos hasta Beirut, en un acto que debo reconocer, fue de mera casualidad, porque bien pudimos empezar el viaje desde otra parte, pero no fue así. El 2 de julio aterrizábamos en la capital libanesa y en el mismo aeropuerto que los israelíes bombardearon, destruyendo sus pistas de aterrizaje poco tiempo después que saliéramos de ese país, dejándolo incomunicado por cielo, mar y tierra.

El viaje tenía su eje central en investigar, entrevistando a políticos, intelectuales, académicos y estudiantes, sobre las implicancias para el mundo árabe de la construcción del muro de separación de ocho metros de alto por seiscientos kilómetros de largo que los israelíes construyeron para aislar a los palestinos, un muro horroroso que sólo crea odio y dolor y que tiene como verdaderos prisioneros a los palestinos que viven al interior de él.

En Beirut nos reunimos con intelectuales y políticos, entre ellos el Presidente Emile Lahoud y el líder y dirigente del Partido Alianza Druza, Walid Yumblat, ambos con una nula capacidad de proyección política, ya que sólo se miraban el obligo sin poder ver más allá de los cedros para darse cuenta de lo que se veía venir.

Palestina

Atrás quedaba Jordania mientras los cuarenta grados de temperatura reventaban el termómetro que alcanzaba a ver desde el asiento trasero de ese automóvil. En él, el Cónsul de Chile en Amman, un policía jordano, mi madre y yo.

A los pocos metros un policía israelí nos detuvo y ordenó que el Cónsul y el policía jordano abandonaran el automóvil, debiendo esperar en el calor sofocante.

Estábamos el chofer, mi madre y yo, cuando alcanzo a ver por el espejo retrovisor que las lágrimas de ese hombre empezaban a recorrer su rostro. La brisa caliente de los cuarenta grados invadió el automóvil al mismo tiempo que el chofer bajaba todas las ventanas. Al preguntarle qué le pasaba el respondió: "yo soy palestino y hace treinta años que no vuelvo a mi tierra. Hoy es la primera vez desde que me expulsaron que puedo volver aunque sea por unos segundos".

Al llegar a la frontera me abrazó y me pidió que por favor le trajera una rama con hojas de olivos para poder mostrárselo a su familia. Y así lo hice.

Estoy impactado por lo que vi. Esos cientos de kilómetros de muro es algo que jamás había visto. Los palestinos no pueden atravesar ni circular libremente y cuando quieren salir, deben pedir permiso a la autoridad israelí con al menos dos meses de anticipación, permiso que casi nunca se los otorgan.

Un día en Belén esperaba a mi madre cuando llegaron seis mujeres musulmanas. Una de ellas me habló en inglés y me contó su caso. Ella, de veinte años, había vivido toda su vida en calidad de refugiada y me explicó que una de las formas que los judíos tienen para atacar a los palestinos es denigrar su orgullo, atar a los padres y golpearlos en frente de toda la familia. Fue ahí cuando me di cuenta de que la verdadera resistencia la tienen los musulmanes, ya que los cristianos están deprimidos y sólo quieren salir de ahí. Es terrible saber que esa niña que quiere estudiar, sólo puede ir a la universidad si los encargados del check point la dejan, porque hay días en que se cierra el paso y nadie puede atravesar.

Entre las ruinas, los sabores, las fiestas, las pirámides y todo lo que vi en Medio Oriente, me quedo con el recuerdo de los arguiles que fumé con los palestinos y las ganas que tengo de volver a pisar esas tierras. De poder ayudar a que la opinión pública internacional haga algo por ellos, por ese pueblo al que no se les respetan sus derechos y donde los acuerdos de las Naciones Unidas se los lleva el viento. Pienso en los diez mil presos palestinos, en su mayoría mujeres y niños que están encarcelados y que sus vidas parecen no valer más que las de dos judíos, cuando se supone que todos somos iguales.

Sólo espero que los pocos judíos que no piensan que todos los palestinos son terroristas y que los pocos palestinos que no odian a los judíos puedan hacer algo, algo como vivir en paz.

y me voy de viaje

2006-06-25T18:22:00.000-04:00

Es raro, me cuesta desprenderme de la Capital cuando estoy pasándolo tan bien en la pega, en el amor, en la universidad y con los amigos...

Tres años trabajando en Air France. Viajes a Bs Aires y buena paga, aunque sacrificando las vacaciones, pero ahora viene el resultado: el tonto viaje por un mes.

Estoy felíz, me voy con una amiga que de casualidad tocó ser mi madre. Nos vamos y hacemos a la inversa y en avión el viaje que sus abuelos hicieron en barco hace casi 100 años.

Medio Oriente. Líbano, Siria, Jordania y Palestina. Luego me quedo en Paris y vuelo a Copenhague a ver a una amiga.

Es raro. Viajar es como tirarse un piquero en una piscina sin fondo, uno nunca sabe con qué se encontrará.

Bueno, a descubrir el mundo pues, hasta la vuelta.

y ese maricón, ¿quién es?

2006-06-03T10:28:00.000-04:00

Caminaba por el bosque de la casa de la fiesta donde nos habían invitado una muy querida amiga y su muy querido novio.

Había acompañado a unas amigas a fumarse un pito al estacionamiento. Buena onda las cabras que de ues privadas estaban más ahí con el movimiento estudiantil que cualquiera de mis compañeros de la u de ssshhhile.

Ni tan entretenido estaba en aquella casa abandonada, y mientras caminaba de vuelta del bosque a la fiesta, un grupo que estaba chupando en la esquina de ese oscuro bosque dice en voz alta, sin pensar que mi adolescencia me había instruido en cómo captar la palabra maricón, marica, gay, fleto, niñita, mariposa y sus derivados, en un rango muy inferior al que ellos puediesen imaginar, "y ese maricón ¿quién es?".

Como una señora a la que la tocaron el culo en pleno paseo ahumada, me di vuelta y los encaré, ahora con mi culo en la mano. Eran altos y hasta bien parecidos algunos. Cuando estoy frente a frente a ellos, yo sólo con mi super chaqueta de cuero de bandera y mis zapatillas ultra estilosas de outlet (las que poco tiempo después me enteré eran de baibi futbol, o como se escriba), bien digno yo pasaba cuando me detengo y los encaro.

Intentaron hacerse los lesos y yo les dije: " a ver, a quién tratan de maricón, mira que yo soy gay y no tengo problema, no sé si ustedes". ellos rieron y seguían haciéndose los lesos.

Entré a la fiesta, agarré a mi novio, a la novia del dueño de la fiesta y al dueño de la fiesta, quien a esas tempranas alturas hablaba con una barbie criolla y yo el muy histérico lo vine a interrumpir con la frase: "seba, hay una emergencia afuera y te necesito". Mientras la novia del dueño de la fiesta me pedía a coro con mi novio que no armara atado (como si yo fuera atadoso).

Lo encaré con los que hasta ese minuto eran unos desconocidos, les conté que ellos me habían molestado y les pregunté, "a ver po, repitan lo que me dijeron con el dueño de la fiesta, su novia y mi novia al frente". Ellos no dijeron nada. Entonces yo les dije" gay soy yo, maricones son ustedes" y me fui.

Nunca más hablé ni con el dueño de la fiesta ni con su novia, quienes bailaban, se paseaban y reían con los que resultaron ser sus mejores amigos sin que yo tuviera idea.

nada que decir más que Scheiße (mierda)

2006-05-12T13:30:00.000-04:00

creyendo ingenuamente que la democracia y la modernización tercermundista mentirosa traerían consigo la tranquilidad del surgimiento de las diferencias sexuales, culturales y raciales, me sorprendo y al mismo tiempo asusto con el surgimiento de un movimiento nazi en este largo, estrecho (de mente) y retardado país al que, por razones que desconozco me tocó ser parido, pero por el cual siento el deber de luchar desde mi frente de batalla, la cultura, para así cambiarlo.

lamento profundamente que sigamos sorprendiénonos con cosas tan horrendas como el descubrimiento de nazis (gente inculta de ultraderecha que ni idea tienen de lo que significa ser nazi, ya que con plata de organizaciones internacionales les compran la mente haciéndoles creer que de verdad son importantes y que de verdad pesan más que cualquier cosa y así pueden matar e imponerse por la fuerza. pobre gente de mente estrecha que algún día quisieron ser alguien y que no les alcanzó para más que para ser marionetas de lunáticos), asi que mister lagos weber, su comunicado de los dados de baja en la escuela de suboficiles y de otras entidades del ejército me valen callampa, así como los mafiosos del gobierno que se pelean los cupos sin importarles el título, sino que el número de cámaras que tiene alfrente. hagan algo por favor antes que los lunáticos se enteren cómo matarnos a los colas del barrio alto.

que verguenza madame bachelet, en vez de dejarse besar en la mano en la viena ex hitleriana, haga una comisión como a usted tanto le gusta y empiece a educar a la gente para que no se crean el cuento de que son alemanes o algo así, cuando son pelotudos madame, esos que se creen de raza aria, cuando no se han leído ni medio manifiesto hitleriano y porfavor, de pasadita, hágale caso a Saramago y preocúpese de los mapuches y si quiere, haga también una comisión para ellos. mire que no bastan nazis, sino que un gobierno desinteresado para exterminarlos como lo están haciendo.

el gato y el niño

2006-05-12T13:17:00.000-04:00

... y mientras manejaba semi dormido por Brown Norte, rumbo a la universidad, una mañana de martes cualquiera de día de smog de preemergencia capitalina, alcanzo a percatarme de que los autos que iban en mi dirección y en mi carril, empezaron a esquivar algo...

no podía distinguir qué era, hasta que llegué a él... frente a frente me econtré con un gato que, estirado de patas a cola, se posaba muerto sobre el carril con su lengua afuera y con un poco de sangre donde ahora no recuerdo...

alcanzo a divisar, gracias o por culpa de los 180 grados que alcanza a ver el ojo, a un niño de siete u ocho años que, caminando solo por la vereda, con su colación en una lonchera y una parka roja, caminaba en dirección hacia su colegio.

el niño, tras pasar por el lado del gato, paró, se aproximó y se quedó mirándolo por largo rato, mientras, a través de mi espejo retrovisor, ese cuadro de tristeza quedaba cada vez más en la distancia.

pude ver que el niño retrocedió unos pasos y siguió rumbo a su colegio y ahí quedaba el gato, muerto tras ser llorado por el niño, el cual de seguro en ese momento, se enfrentó por primera vez a la muerte.

buenos días señor embajador

2006-05-05T19:25:00.000-04:00

a inicios de Abril me contactaron para que entrevistara a un artista chileno que vivía en Brasil y que estaría de paso por Santiago, ya que inauguraría una exposición y daría clases en Artes. lo único que recuerdo de ese momento es que yo estaba ocupadísimo y que atiné a decirle a la secretaria: "pero si la embajada quiere que le haga la entrevista, entonces que me pongan chofer y que me vengan a buscar y a dejar".

con un tono de complicidad, pero a la vez preguntándome con la mirada si acaso estaba yo loco, la secretaria me guiñó un ojo y me dijo que lo haría inmediatamente. pasaron las semanas y a mediados de mes la misma secretaria me dijo: "he recibido un mail de la encargada de prensa de la embajada y la entrevista la hemos fijado para el último jueves de abril. lo vendrán a buscar y el embajador ha propuesto el salón verde para la entrevista".

inmediatamente pensé que mi plan había resultado: me había hecho el interesante y dió resultados.

cuando llegó el día de la cita, para la que me preparé a más no poder, llevé una serie de preguntas de todos los tipos, tanto de la corriente artística que el pintor seguía, hasta datos de su vida privada.

el chofer de la embajada de brasil me pasó a buscar con diez minutos de retraso. un inmenso auto con patente diplomática me esperaba a las afueras del departamento de artes visuales de la universidad de chile. el conductor me preguntó si deseaba sentarme adelante o atrás, inmediatamente dije, sin dudar, que adelante.

me fui todo el trayecto de avenida matta escribiendo en una hoja. me sentía como un embajador al que lo llevaban a una reunión secreta al palacio de la moneda y mientras andábamos por las calles de santiago y al mirar hacia afuera podía sentir que la gente me deseaba un buen día creyendo que era un joven embajador.

llegamos a la embajada que está ubicada en el ex palacio errázuriz. una mansión que no voy a entrar a detallar pero la palabra majestuosa le queda chica.

nos abrió la puerta, después de vernos por el monitor, un mayordomo escolato por un policía, me traladaron, después de bajar del auto, a una oficina donde podía ver a alguien que apresuradamente hacía el aseo. a esas alturas parecía yo pavo real de lo importante que me sentía. finalmente llegamos a una de las oficinas de la parte posterior de la sección cultural de la embajada y cuando cruzo el umbral de la puerta veo a dos personas que ocupaban la oficina: una mucama y una señora que me mira con desprecio y me pregunta "¿que necesitas?" el chofer, que me había llevado hasta ese despacho tosió incómodo y me presentó como el periodista, ante lo cual ella agregó "te adelantaste, quedamos a las 12", alargué mi mano mientras le expliqué que la culpa había sido del auto que me había recogido muy temprano y le dije mi nombre y apellido y la institución que representaba... ella hizo una mueca, la que acompañó con una cara de sorpresa e interrumpida por otra señora, aún mayor que dijo: "pero si pensamos que iba a venir tu padre".

fue ahí cuando comprendí todo. ellos esperaban a mi padre, al que me aclararon, tenían en su base de datos como alguien de altos vínculos con la cultura política chilena.

ya había partido todo mal. para hacerse la simpática, la señora que me recibió me dijo que me agregaría a su base de datos. se puso de perfil a mi y empezó a llenar una planilla de contactos, cuando llegó al punto de mi nombre, me dijo, haciéndose, evidentemente la simpática, entonces pongo y señora, para que vengas con tu polola, a lo que respondí, y señor por favor, para venir con mi pololo.

tosió como si le hubiese dado un ataque, ante lo cual respondió que el computador no tenía esa opción, entonces yo le dije, "bien machista el sistema de ustedes", evidentemente molesto por el mal rato.

finalmente había llegado "el artista" como lo llamaban. me llevaron hasta el hall central donde nos encontramos con el entrevistado quien estaba acompañado por otra señorita a la que asumí como su asesora de prensa designada por la embajada. recorrimos los salones y vimos los cuadros que adornaban el palacio, llegamos finalmente hasta el salón verde y para mi sorpresa, los cuatro tomamos asiento, ante lo cual dije: "no sabía que ibamos a hablar de algo antes", la mujer que me había recibido aquella mañana y la que se había molestado con mi presencia, dijo: "no, no hay nada de qué hablar, pueden empezar".

Inmediatamente dije: "no es posible, yo hago las entrevistas a solas con el entrevistado, no necesito guardaespaldas".

las dos mujeres abandonaron la sala furiosas. terminamos la entrevista y volvió la misma mujer, que preguntó toscamente y con un tono celoso: "¿ya terminaron de hablar sus cosas privadas?"
le dije que si y le pregunté que quién me llevaría de vuelta y ella me respondió, gozando de ese momento, nadie, todos los autos están ocupados.

crucé a pie las puertas que hacía una hora había cruzado sintiéndome un embajador, le pregunté al policía de turno por la dirección del metro y me fui, semi victorioso, hasta mi lugar de trabajo.

lágrimas de verde guasabi

2006-04-23T23:03:00.000-04:00

caminábamos por el forestal con nuestra bolsa blanca. gozábamos de los últimos rayos de sol medios veraniegos de finales de abril. mientras buscábamos un espacio en el pasto de ese inmenso y ahora taquilleitor parque, mirábamos the mapocho river medios melancólicos y queriendo que la corriente nos invitara a navegar en sus turbulentas aguas no cristalinas para ahogar ahí nuestras penas.

con sushi en mano, oculto en aquella bolsa blanca, nos camuflábamos de la picantería del sábado chic santiaguino que se pasea por the forestal park los fines de semana mostrándose en aquel improvisado "nuevo barrio gay de santiago".

con pena comenzamos a mezclar la soya con el verde guasabi y así poder limpiar con un ardor duro e inclemente, nuestros pensamientos.

lloramos de placer con el verde guasabi mientras matábamos de ardor las penas que inundában en aquel instante nuestro frágil corazón.

la invitación era simple, un paseo con sushi para limpiar el alma que por hombres nos tenía así.

las lágrimas de verde guasabi corrieron tormentosas por el parque y quedaron en aquel espacio que un día ocupamos para nuestro ritual de día sábado de parque forestal.

el músculo sin diente

2006-04-17T23:15:00.000-04:00

paseaba cabizbajo una tarde fría de día miércoles por los pasillos de mi facultad. una feria de libros se había instalado. miré los libros como pidiendo compañía. llegué, después de ver el de mi madre, a uno desconocido por mi que había escrito mi autor favorito.

el libro, que efectivamente me acompañó mientras duró la turbulencia, me lo terminé de leer el viernes de aquella semana santa. con el bajon de haberme terminado aquella hermosa novela y después de haber sido plantado por mis amigos ese viernes santo y cuando habíamos planeados hacer un asado para irnos todos junto al infierno por comer carne y ya siendo las cinco de la tarde, bajo, en vuelto en una parka, a dejar la bandeja a la cocina, en eso me encuentro con dos amigos que venían al asado.

en un dos por tres ya estábamos arriba de la pelota y ya no éramos tres, sino que cinco. los subí al auto y fuimos a un lugar que hacía tiempo quería ir. no tenía idea cómo se llamaba, sólo sabía llegar a el. unas luces de neón nos daban la bienvenida y nos advertía que los hombres entrábamos gratis y las mujeres pagaban luca. era mi primera vez que entraba gratis. a más de una de mis acompañantes tuve que empujar al interior del boliche de aspecto clandestino. sin saber cómo y tras pocos minutos de vacío ambiente, el lugar se llenó de hermanas colisas. ya la fiesta prendida salieron go go dancers que meneaban todo lo que tenían por delante y por detrás. en un acto sin precedentes, mis amigas, boquiabiertas, gozaron con el show y los del show gozaron con ellas. extasiadas mis amigas querían tocar a aquellos musculusos bailarines de aspecto decadente pero que estaban bien trabajados. a esta altura debo reconocer que el perfil griego de uno llamó mi atención, siempre he querido tener un mentón tipo perfil griego como el del balarín de aquella noche y bueno, si viene con calugas como aquél varón, pues también acepto... es más, la última navidad le pedí al viejito pascuero un perfil griego y claro, no me lo trajo... me parecía raro que el caluguiento del perfil griego no sonriera con tanto músculo para mostrar... hasta que en un mintuo mi amiga algo le hizo y éste sonrió al mismo tiempo en que se miró al espejo para verse reflejado en él... al descubierto y junto a sus tribiceps y cuadribiceps como testigo, dejó un orificio que denotaba la ausencia de su diente... sin duda a aquel musculoso le faltaba algo y por un perfil griego quizás le daría un diente.

Los putos también lloran

2006-04-14T12:39:00.000-04:00

Y mientras un hip hopero se acercaba a la novia de mi amiga y ella lo esquivaba más que con la mirada mientras me pedía auxilio con sus ojos de muñeca de porcelana y en el segundo en que su novia era devorada por otra chica, otro hombre se acerca a la niña de porcelana e intenta, infructuosamente, bailar con ella. Mi único rol era que no se cayeran de la tarima mientras bailáramos como monos aquella noche de colas eufóricas que, casi asfixiados por el estrechez de sus atuendos, saltaban repitiendo coriografías del programa rojo.

El hip hopero se me acerca y me dice que quiere bailar con la chica de los ojos lindos, en ese segundo yo le dije, es mi novia, inmediatamente se alejó. Lo hice como narrando una micro historia de ficción, un micro cuento de mentiras, pero sabía que era la única forma de sacármelo de encima, o mejor dicho, de sacárselo de encima.

Me doy vuelta y el segundo chico empezaba a menear caderas con la chica de porcelana, cuando se me acerca y me dice que le gustó mi amiga. Para ese entonces el hip hopero ya se había ido. Inmediatamente y al ver que a mi amiga no lo molestaba la presencia del nuevo individuo, los dejé solos, cuando el chico me da vuelta y me dice, pero soy hétero. Yo le dije que todo bien y seguí bailando como un mono que saltaba por una banana. Me vuelvo a dar vuelta y el mismo chico me dice, soy gigoló. Mi única aproximación con un gigoló fue cuando el Benja Vicuña hizo de puto en una teleserie.

De cierta forma me enterneció el puto de musculosa negra y de tez morena al que sin duda le faltaban más que algunas cazuelas. Su mirada, ante la chica de mi amiga, con la que él bailaba, denotaba ternura.

Me dijo que estaba trabajando esa noche, que intentaba conseguir chicas para cobrarles mientras apuntaba con la mirada clavada a otro chico al que me advertía que cobraba hasta por dar un beso. Aclaración que blanqueaba su imagen de puto tristón que se escapaba por un segundo de su pega y se daba el tiempo para "cuartiarse" a la niña de porcelana.

Decidí dejarlos solos para que se conocieran mejor. Sabía que la precariedad del español de la novia de mi amiga podría jugarles una mala o buena pasada a esta parejita de niños santos que se meneaban al compás de una música horrorosa. Los había dejado solos para que se conocieran mejor y para que el puto pudiera reposar sus ansias laborales en un momento de diversión. Seguía mirándolo desde abajo del escenario esperando que no se cayeran de él. Me enterneció ver unos abrazos gratuitos y unos besos en la mejilla sin el signo peso en sus ojos.

Al poco rato ambos cayeron y fue ahí cuando la muñeca de porcelana se rompió y el chico advirtió que la noche se pasaba muy rápido como para seguir llorando lágrimas de cariño.

la oruga prematura y el museo vacío

2006-04-10T10:53:00.000-04:00

Cuando aparece en televisión el encargado del transantiago diciendo que todavía el transantiago no ha llegado al país y que lo que se encuentra en marcha son sólo buses oruga circulando por Santiago, reflexiono sobre lo apurado del ex presi Lake por inaugurar las cosas antes de partir.

Pero cuando entro al Centro Cultural Palacio La Moneda y veo la cascada de agua que le da la bienvenida al visitante pienso (caramba que le gusta la fuente de agua al chileno, pucha que le gusta decorar con el chorro de agua las plazas, museos y calles) y pienso en las paredes de la recientemente inaugurada línea 4 del metro a la que se le filtra el agua del San Carlos y vuelvo a pensar, chupalla que le gusta la cascada al chileno. Sigo caminando hacia la entrada del Centro Cultural y veo entre comillas las palabras de Lagos y su nombre gigantemente imponente y pienso, que le cuesta irse al compañero.

Finalmente entro al Centro Cultural y me encuentro con NADA. Una exposición de Chile y otra de México y un Centro de Documentación vacío con el taco de la encargada que dice: "lunes 10 a las 10:30 hrs reunión con la maite por si quiere quedar acá" y eso fue lo más emocionante del museo, verle el taco a la pitutera que quiere meter a la amigui al Centro Cultural y hoy, cuando llamo para allá me contesta una caravana de mujeres que no tienen sólo una papa en la boca sino que una ensalada rusa en ella...

Mientras la orugas salgan del capullo prematuramente y los Centros Culturales expongan su intención solamente, nuestro país, bañado en cascadas y fuentes y piletas (agradecidas por los ciudadanos que en verano se bañan bajo el inclemente sol capitalino) no vamos a llegar a ningún lado...

esposas esposadas por esposos en la clavícula

2006-04-08T13:50:00.000-04:00

Camino y veo que no es una, sino dos personas. Sigo caminando y levanto un poco la mirada y veo a dos personas más. Doy unos pasos más y doy vuelta cuando veo dos personas más.

Ya sea de la mano, de la cintura, del cuello, de un dedo o de los labios, caminan las parejas con el miedo de ser desesposados con la fragilidad de la mirada de un desconocido.

Se separan sólo para ir al baño, ya que si puderan ir juntos también lo harían.

Las parejas caminan esposadas con el miedo de ser desesposados por la fragilidad de un beso extranjero. Se pasean mostrando su conformidad de mutar de a dos, sacan pica a quien quiera mirar aquella escena de siameses del mundo tradicional, mientras escupo de impotencia de no saber si algún día me esposarán.

Buenas tardes señora oruga...

2006-04-04T22:00:00.000-04:00

Salí con la suficiente antelación para llegar, después de un mes de trabajo, a las 08:30 am a la universidad.

Cuando estoy en pleno viaje por la Avenida Príncipe de Gales, la luz del tablero del auto me alerta que debo detenerme con urgencia. Al auto le faltaba agua, que dicho sea de paso, le había puesto antes de partir.

Dejé el auto en la estación de metro que lleva por nombre el mismo que el de la avenida y me subo rumbo a la estación Grecia de la línea 4, que dicho sea de paso, a la que se le filtra el agua del canal san carlos por sus murallas.

Cuando me bajo en Grecia y dejo pasar algunas micros que a esa hora pasában llenas de personas, veo que una micro amarilla venía casi vacía... me subo e ingenuamente le pago con mi pase escolar y un billete de mil pesos... el micrero reclamó y me dijo que pasara nomás.

Algo demorado llegué a la universidad, tuve mis ramos y salí a eso de las 18:30 hrs. Y para hacer la ruta inversa, Macul y Grecia, Metro Grecia espere a que pasara un transantiago... siempre he escuchado que los choferes de las micros blancas saludan a los estudiantes y a veces hasta le dan la bienvenida. Afortunadamente venía uno, paró, me subí y esperando que me saludara le muestro el pase escolar y una moneda de 500 pesos... los ojos del, hasta ese momento chofer se transformaron en los de un micrero y me preguntó casi grintando: "¿ no tiene más sencillo!!! ?" yo lo miré atónito y le dije que no y al mismo tiempo le pregunté si pasaba por la rotonda Grecia, sólo unas cuadras más arriba y me dijo, muy enojado que si...

Atónito me fui hacia la cola del bus oruga, cuando no alcanzo a mirar por la ventana cuando dobló... inmediatamente le pregunté a una persona si pasaba por el metro grecia y me dijeron que no, que iba al metro quilin..,empecé a sudar la gota gorda cuando, entre poblaciones se asomó la rotonda quilín, todo esto después de pasar 25 minutos arriba de un bus en un tramo que debía demorar 5 minutos y sin siquiera haberme dicho buenas tardes señor estudiante.

Morir en el amazonas con un real

2006-04-03T17:14:00.000-04:00

Esperábamos, a mediados del mes de marzo, embarcar el vuelo que nos transportaría de Salvador de Bahía a Santiago. Serían 5 horas aproximadamente sin escalas en un moderno Airbus A320 que no estába nada de completo.

La ruta la conocía bien porque hacía algo de un año que yo la había hecho, pero solo. Esta vez viajaba con mi pareja, Pablo.

Nos subimos al avión y en diagonal a mi se sienta una señora y su hijita. La niña empezó, ni bien entró al avión, a llorar a gritos, casi como si entendiera que se acababan las vacaciones y que debía volver al jardín, donde seguro algúna otra niñita le tiraba el pelo o donde comía comida que quizás no le gustaba.

Como estoy acostumbrado a viajar con gente que no soporta las turbulencias ni las guaguas llorar, inmediatamente me di vuelta y empecé a jugar con ella. Los llantos habían pasado y podría sentir el agradecimiento de los pasajeros que me miraban tiérnamente. Ni bien me daba vuelta y ella volvía a llorar, por ende pasé el despegué dado vuelta haciéndole morisquetas.

Al parecer la presión adormeció a la niña y yo me pude dar vuelta. El vuelo alcanzó la altitud crucero y las señales de abrochar los cinturones se había apagado cuando yo dejo de sentir el lado izquierdo inferior de mi labio... no me preocupé demasiado... a esa altura Pablo reía a todo chancho con los audífonos puestos mientras veía unas caricaturas... cuando miro hacia adelante todo el lado izquierdo de mi boca había perdido la sensibilidad... en ese momento empiezo a pensar casi asustado que la muela del juicio estába molestando... pero lo raro era que me la habían sacado y sólo quedaba la de arriba que había salido con total normalidad y habían sido inspeccionadas anteriormente... cierro los ojos y lo peor llegó... se me había dormido el lado izquierdo de la boca y el orificio izquiero de la nariz... miré a Pablo que seguía riendo sin parar, al igual que la mayoría de los pasajeros del avión, me levanté sin anunciar a dónde iba y me dirigí a la parte delantera de la cabina donde la jefa de cabina, diez años menor que yo, se encontraba arreglando el carro con las comidas... pasé por su lado y entré al baño, no quería hacer alboroto.

Saqué un pañuelo desechable e intenté sonarme... una muchosa horrible salió sólo de mi orificio izquierdo, el mismo que estába paralizado... pensé: se me está saliendo la masa encefálica, tengo un ataque cerebral y estoy muriendo.

Salí pálido y al borde del desmayo de aquel diminuto baño. Sin sensibilidad en el lado izquierdo de mi cara me acerco a la jefa de cabina que tarareaba felíz una melodía brasileña después de una semana de descanso en aquél maravilloso país... pálido y paralizado me acerco y le cuento mi situación. Ahora la paralizada era ella, me dijo : "tenemos que informarle al capitán, quizás tengamos que parar en algúna ciudad".

Inmediatamente miré hacia abajo por una ventanilla y vi el amazonas, vi los ríos cruzar la selva y juraría haber visto a algún mono o loro golpear la puerta del avión casi de burla para entrar.

La tripulante, asustadísima agarró el micrófono y me dijo :" debemos buscar un mérico abordo, debo preguntarle a los pasajeros si hay algún doctor aquí adentro".

Ella, ya descompuesta, estába confundida, que malo era de estropearle su vuelo, que malo de venirme un ataque cerebral en ese minuto, cómo iba morir en medio del amazonas cuando sólo tenía un real que me había sobrado del viaje? no tenía ni un peso para quedarme en el amazonas solo! no podíamos bajar el avión.

Le pedí que no hablara por micrófono porque mi novio se encontraba en el avión y podía asustarse.

Me acerqué a él, noté la rabia que le había ocasionado el hecho de que lo había interrumpido en su risa, se sacó los audífonos y le conté lo que sucedía, entró en pánico.

A esas alturas y en la mitad de la nada la jefa de cabina, Pablo y el capitán estában enterados de lo que me ocurría... en cualquier momento me moría de un infarto y yo expendía mi masa encefálica por la naríz mientras no sentía nada...

El capián me propuso llamar por radio a Santiago y pedir ayuda médica antes de interrumpir el vuelo y aterrizar en cualquier parte para que me hospitalizaran, en ese momento Pablo se puso blanco y vi que se iba a desmayar en cualquier segundo.

Le propuse que me recostaría un rato y eso hice mientras que Pablo me tapaba y las azfatas mientras pasában por mi lado se persignaban casi dándome la extremaución...

Cerré mis ojos y rogué que llegáramos rápido a Santiago... momentos después los abrí tras una pequeña siesta y ya había vuelto a la normalidad.

Con verguenza aguanté las siguientes tres horas de viaje mientras el capitán mandaba a preguntar por mí y yo lo único que quería era almorzar...

Llegamos a Santiago y mi ataque había quedado como una anécdota más de un vuelo, el que nunca olvidaré...

Cartagena en el corazón o la peor noche en el mejor hotel (2ª parte)

2006-04-03T00:15:00.000-04:00

Decir que el hotel donde nos debíamos hospedar en Cartagena de Indias, mi madre (quien llegaba al día siguiente) y yo era majestuoso, lujoso y hermoso, es poco.

El hotel Sofitel Santa Clara me recibía aquella noche con todo su esplendor. Un patio interior adornaba con pavos reales y otras especies cuyo nombre no recuerdo, parte importante aquel majestuoso hotel.

Hice el ingreso, me acompañaron a mi cuarto donde deposité mis maletas, me desearon felíz estadía y me preguntaron si conocía la historia del hotel. Todo estába magnífico hasta ese instante, la verdad es que si me hubiesen advertido de lo que se trataba yo no hubiese escuchado y me hubiese tapado los oídos y tal vez hubiese emitido un ruido para asegurarme de no estar escuchando.

Casi bailando, por el acento único que tienen los colombianos, me dicen: bueno, este hotel antes de ser hotel fue un convento de monjas y luego se transformó en un hospital, si escucha ruidos son las almas de los muertos en estas paredes que nos visitan, pero no se asuste que no hacen nada...

Señoras y señores soy cobarde y a mucha honra, pero estar solo en esa habitación fue lo peor que me pudo pasar en mi vida... ni las luces prendidas del baño, ni la televisión colombiana me salvó del miedo que sentí esa noche... porque haber estado al borde de un infarto es poco... ya veía que una enfermera de la guerra me venía a tirar las patas o un herido de bala lloraba en mi oído...

esa fue mi primera y última noche solo, porque al día siguiente, en la madrugada, casi cuando ya me tranquilizaba porque veía los primeros rayos de sol aparecer, junto a ellos mi madre entraba a la habitación y me protegería de algún espíritu cartagenero....

Cartagena en el corazón

2006-04-02T23:47:00.000-04:00

Mi madre me había invitado a que la acompañara a un congreso en Cartagena de Indias, Colombia, organizado por la Fundación del Nuevo Periodismo Latinoamericano que dirige, desde la distancia, Gabriel García Márquez.

El único requisito que mi madre me había puesto era que yo debía costearme el pasaje. Nada de tonto asalté a mi padre con sus kilómetros de LanChile y ya, pasaje conseguido.

Fuimos meticulosos en que los vuelos coincidieran tanto para mi madre como para mi. Recuerdo que partiríamos una mañana de día jueves. Yo, el día anterior acudí a la Universidad, cuando suena mi celular y mi madre me dice que le han puesto una reunión de directorio en TVN y que deberá tomar otro vuelo, llegando con un día de retraso a Colombia, pero que yo no me preocupara porque me estarían esperando.

Como no tengo problema en montarme arriba de los aviones, me nutrí del último libro de García Márquez por si me hacían algo así como un control cultural de sorpresa. Con el libro al hombro volé rumbo a Bogotá para luego conectar a Cartagena. El vuelo, previa escala en Lima, arribó al aeropuerto El Dorado de Bogotá con 5 minutos de adelanto. Ya advertido de que la aerolínea que tomaría en conexión no pasaba por buenos momentos económicos, nunca pensé lo peor: me habían cancelado el vuelo y yo debía esperar 7 horas en Bogotá.

La Vega Central es más ordenada que el aeropuerto El Dorado, pero bueno, técnica número uno en estos casos es sonreir, asique sonreí. Me acerqué donde una señorita y en una conversación muy cofusa yo pedí un teléfono y como si fuera poco me tansportaron al salón VIP.

Más de algún narco que esperaba esa requete calurosa tarde su vuelo en ese diminuto pero necesario salón Vip se vió atormentao por mi presencia. Yo, de guayabera y zapatillas fluorecentes (adhoc con la caribeña y tropical ocasión) comía panecitos, mandaba mails y bebía agua mineral de la buena, todo sin entender porqué estába yo ahí, pero cuando me preguntaban algo yo me hacía el leso.

Mi vuelo finalmente despegó y yo fui invitado a embarcar prioritario, como si de un convicto vip se tratara y ahi estaba yo, recibiendo reverencias de las tripulantes que tampoco entendían porqué un mal vestido cabro era tratado así, pero no importaba, ya que lo que importaba era salir.

Fiel compañero de viaje, el libro del "Gabo", como le dicen a Gabriel García Márquez, me instruyó sobre su familia, hermanos y padres.

El vuelo aterrizó en Cartagena y un letrero con mi nombre era sostenido por un señor que vestía un envidiablemente bello traje blanco. Me disculpé por la demora y me corrige que había sido informado. Estrechamos manos, pongo la voz un poco más ronca para borrar evidencia algúna y me invita subir a su auto, donde una mujer negra como la noche y dulce como un chocolate aguardaba sin prisa algúna.

Guardo mi libro en la mochila y me siento al medio del asiento de atrás, frente a frente al reflejo de sus ojos que miran tiernamente por el espejo retrovisor. Tomo aire del que quedaba poco por la humedad y pregunto: bueno, ustedes específicamente qué hacen en la Fundación.

La noche se ríe, se da vuelta y me dice, él es el hermano del Gabo y director de la Fundación que el Gabo preside.

En ese minuto quise ser deborado por la tierra cartagenera.

el tripulante maldito

2006-04-01T16:30:00.000-04:00

Cuenta la historia que cuando el vuelo 416 despegaba la tormentosa noche del 7 de marzo del año 2001 desde París a Santiago, con escala en Buenos Aires dos hombres se conocieron y se volvieron a ver 5 años después.

El avión estába lleno. Una fuerte tormenta demoraba el despegue desde el aeropuerto Charles de Gaulle de la capital francesa, aeropuerto, que dicho sea de paso, absorbe la mayoría del tráfico aéreo internacional de Paris.

El boeing 777 de la compañía francesa demoraba el carreteo a la pista por la nieve que a eso de las doce de la media noche caía sobre el aeropuerto. Sentado en una de las últimas filas, afortunadamente en pasillo por lo inquieto y curioso que a los 19 años era, me disponía a derramar lágrimas de olvido para despedirme así de los 45 magníficos días en el viejo continente, cuando mis compañeros de fila empezaron lo que se transformaría en mi peor pesadilla.

Casi exagerando el acento argentino, mis vecinos hablaban sin parar. El vuelo despegó, la comida se sirvió, las luces se apagaron y ellos seguían hablando...

Si bien, debo ser conciderado y pensar que fue gracias a la gran chachara de mis acompañantes de fila lo que me permitió olvidar la pena que sentí por dejar las experiencias que me habían marcado y que yo suponía olvidaría en el momento en que las puertas del triple siete se cerraran.

Me levanto para conversar en la parte posterior con la tripulación, cuando del baño se abre la puerta y casi me golpea. Un tipo sale y me pide en argentino perdón diciendo : "Che perdoná" y yo le digo que no pasó nada.

Nos pusimos a hablar y me dijo: " yo soy tripulante de esta línea aérea y voy sin uniforme porque no estoy trabajando en este vuelo, ya que voy de vacaciones a Buenos Aires a ver a mi familia. Nadie sabe que soy gay y no quiero que nadie lo sepa".

Hablamos un poco más, le hablé de mi, de mi viaje y no alcanzamos a despedirnos en la escala en Argentina.

Al llegar a Santiago mi celular sonó y era él para despedirse. Sentí un gran alivio porque pensé que lo que yo sentía no se había quedado del lado de allá, sino que viajó conmigo a través de los recuerdos y de la conversación con aquél tripulante en ese vuelo.

Tres años después entré sin querer queriendo a trabajar en esa aerolínea y con sorpresa, a los pocos días me lo encuentro, muy amigo de alguien que nunca me quiso se hizo el que nunca me conoció. Pasaron tres años más y nos seguimos viendo esporádicamente en sus escalas en Santiago e insitía en no conocerme...

No hice más esfuerzos y cuando el que nunca me quiso me dijo que no era cierto que yo lo conocía, yo, de memoria, le dije su nombre completo y casilla electrónica, él sólo respondió "que tripulante más maldito, me dijo que no te conocía".

la reina y el hotel

2006-03-31T19:09:00.000-04:00

Pasaba el mes de enero del 2002. Como todas las temporadas altas en los hoteles, debido al verano en el Hemisferio Sur y a la llegada de turistas que pasaban por Santiago de Chile en tránsito después de haber atracado sus barcos o aterrizado sus aviones.

Los de la concerjería del Hotel Hyatt a eso de las 8 de la noche no queríamos más guerra. A esa hora ya se habían ido la inmensa mayoría de norteamicanos que en la tarde del día anterior habían atracado al hotel con mil maletas que nosotros, los bell boys o botones, debimos descargar y despechar a cada una de las habitaciones para luego, al día siguiente, recolectar y volver a subir al bus para que se fueran al aeropuerto.

A las 8 de la noche no queríamos más guerra. Apoyados en el mesón de concerjería escuchamos la campana de la recepcionista de turno, una siuticona cualquiera que por no decir yur atenCHON y pronunciar bien el inglés, ya se creía la última chupada del mate.

Y partí yo a atender el campanazo. Los pasajeros eran tres; una mujer y dos hombres de aspecto sobrio pero distinguido. Uno de mis compañeros acompaño a la mujer y yo fui asignado para acompañar a los hombres.

El hecho que ese mismo día la tonelada de gringos desocuparan la millonada de habitaciones, significó que había mayor disponibilidad para elegir a aquellos huéspedes que entraban ese mismo día.

Cuando entramos los tres a la habitación siguiendo el protocolo rutinario de abrir puertas, mostrar baño, mostrar caja de seguridad, mostrar cama, mostrar vista, sonreir y estirar la mano, veo que las dos camas eran de 1/2 plaza cada una, ridículamente pequeña para tan grandes huéspedes.

Lo también noté mientras subíamos era que posiblemente mis dos pasajeros eran pareja, amantes, amigos con ventaja o en el avión se tomaron unas champagnas de más y se gustaron, la cosa era que había onda entre ellos.

Pido permiso para tomar el teléfono, llamo a recepción para pedir cambio de habitación alegando que la vista era pésima y las camas chistosamente pequeñas, cuando hago una pausa, tapo el micrófono del teléfono y les pregunto en mi mejor inglés, cama matrimonial para los señores?

Inmediatamente la recepcionista empezó a toser, se escuchaba el ruido del computador como si buscara, reconfirmara y requetecontra confirmara algo, mientras ellos se ponían rojos se miraban, transpiraban y no querían entender... la recepcionista eleva su voz y me recalca, "pero si son dos hombres" y le respondo inmediatamente que eso es afirmativo y le pregunto "¿tiene acaso usted algún problema con eso?" y ella alega que no.

Ellos me miraron, sonrieron con complicidad y me dijeron, casi titubeando en un inglés afrancesado, si porfavor.

Cruzamos nuevamente el pasillo, abrí la puerta de su nueva habitación y les deseé una felíz estadía.

la culpa es de la soledad

2006-03-31T16:07:00.000-04:00

... mi madre se apoyaba en una esquina de la cama. la televisión estába sin sonido y yo tapado por las sábanas recién cambiadas con el termómetro en la mano, una jarra de limonada y miel al costado y el control perdido en algún rincón de la habitación.

... ella se pone de pie, mira hacia la cordillera en esa tarde de finales de marzo con los últimos rayos de sol, toma aire y dice, si la soledad te hubera dicho que si, serías gay?

... no atiné más que a reirme, ventilé las sábanas nientras el control remoto volaba por los cielos, al mismo tiempo que ella se agachaba para revolver la espesura de la miel en aquella desabrida limonada... la miré y le dije, sólo hubiera retrasado el proceso...

air france mon amour

2006-03-31T09:53:00.000-04:00

... muchos nunca entendieron o entenderán o han entendido lo que significa personal de tierra de una compañía aérea. hasta el día de hoy me preguntan: bueno, ¿cuándo volarás a parís de nuevo? y yo les repito, pero si no vuelo, soy el que te recibe las maletas, el que te da la tarjeta de embarque y el que te dice bon voyage... sin embargo continúan sin entender... pero la verdad es que no tienen la culpa los que se confunden y es más, caen en lo correcto a ratos, ya que siempre he querido ser tripulante de cabina y claro está, lo seré, a ratos pienso que ya lo fui en mi otra vida y la imagen que más me acomoda es la de una jefa de cabina de la aerolínea rusa aeroflot cuya ruta favorita era moscow - la habana.

... aterrizando en el día de hoy, 31 de marzo, me despierto y recibo una carta donde se me notifica mi término de contrato y la no renovación del mismo (por decisión propia).
hoy es un día especial y la vida me ha jugado una gran jugarreta, siendo las 09:58 en mi último día, debería yo estar en el counter haciendo el check in para el vuelo 417 buenos aires/paris, pero una amigdalitis de la buena me postró en cama con temperaturas que me quemaron como cual infierno.... mi último día, que sin duda no será el último porque ya asumí que renunciar tres veces y volver tres veces no es por casualidad, entonces me resigno a decir que una etapa se cierra.... ahora acomodaré mi carrera en función de mi deseo de estar junto a los aviones...

hoy es 31 de marzo y se vence mi contrato. me voy felíz porque hice un buen trabajo. atendí regio a las viejitas, a los niños no acompañados, a los exiliados que venían por las vacaciones a ver a sus familias chilenas, quienes los cargaron con mermeladas, botellas de pisco, membrillos, frutas y demases ilícitos y yo muy buen nene les perdoné cantidad de kilos haciéndoles jurar que el próximo año viajaban "con nostros".

bueno, aqui se cierra una etapa y comienza otra y otra y otra.... son las pasiones las que hacen que los ojos se abran en la mañana... son las pasiones las que nos alimentan y nosotros tenemos que alimentarlas a ellas...

bon voyage air france...

sacar las castañas con las patas del gato o atenas en el corazón

2006-03-24T11:09:00.000-04:00

... el vuelo de olypmic airways llegaba a atenas procedente de berlin sin mucha demora. un anuncio en un griego histérico y en un inglés desordenadamente chamullado pedía a los pasajeros desembarcar con el pasaporte en la mano porque buscaban a un delincuente que estába en el avión... que emocionante! podría haber estado al lado mío durante las 2 horas de vuelo y yo no me había dado cuenta! podía haber estado fumando en las filas traseras en aquel vuelo donde hasta el día de hoy se puede fumar, hasta me pudo haber secuestrado, desviado el avión a puerto montt y haberle exigido un rescate a mi tío Mohamed V, dueño de hoteles y autos de aquella ciudad, pero no, nadie sabía quién era, aunque tiempo después, conociendo a los griegos, pensé que se pudieron haber equivocado de avión y mientras nos desembarcaban con azafatas falsamente sonrientes, no pensaban que podía ser el vuelo procedente de parís, roma, londres, damasco o madrid que a la misma hora aterrizaba en aquel galpón de la capital griega.

nadie movió ni un pelo, todos sacamos nuestros pasaportes y desembarcamos.
lo realmente importante de ese viaje no fue el avión, mi posible secuestro, no fueron los policías, ni la embajadora de chile en ese país (quien me regañó por botar una lágrima de amor en su oficina y me ordenó desalojarla hasta que me pudiera controlar), sino que fue en ese viaje cuando sentí algo por alguien por primera vez...

la isla de santorini, thira en griego (poner la lengua entre los dientes y resbalarla hasta alcanzar la pronunciación correcta) estaba vacía. mochileros que la visitaban fuera de temporada se reunían en el único bar abierto de aquella isla de dos por dos, donde pasé tardes enteras mirando desde una colina el aeropuerto esperando ver despegar y aterrizar aviones, contando pasajeros que llegaban y salían, nunca eran más de 10 por vuelo, en los dos vuelos diarios de aegean y olympic. el bar, habitado por turistas que esa noche se refugiaban de la lluvia y de la lata de no poder hacer nada. en una mesa yo y mis nuevas amigas francesas, algunos alemanes (obviamente con su cerveza en la mano, porque así fueron amamantados) y un suizo de quien sólo recuerdo que era de suiza y que era el único, quizás de la isla, pero sin duda del bar, que no había ido a pasear, sino que a hacer negocios.

viajaría él esa mismo noche en un ferry a creta, yo se suponía, tomaría el primer avión del día siguiente rumbo a atenas y dos días después de vuelta a berlin. no lo pensé dos veces y tras haber malentendido, según me di cuenta después, unos guiños falsos, quizás producto de algúna picazón y de algúna mirada media romanticona mentirosa, me decidí a partir esa mismo noche de tormenta furiosa con él a creta.

me pasarían a buscar media hora antes de que saliera el ferry, quedamos a la 1:30 de la madrugada. empaqué mis cosas a eso de las 11:30 de la noche y procuré reservar un boleto para dos días después entre creta y atenas.

empaqué mis cosas, me senté en la cama, me acurruqué en mis frasadas con olor a encierro de aquella habitación con vista al mar, lloré de pena y dormí hasta el día siguiente.

salí a la calle, tomé un taxi y me subí de vuelta a atenas, con la sensación de haberme mareado en aquel barco que nunca tomé y después de haber pensado que todo fue un lindo sueño de una noche de tormenta en la isla santorini.

::: puerta quince :::

2006-03-20T09:54:00.000-04:00

la puerta quince del terminal internacional del aeropuerto de santiago es la más espaciosa. fue diseñada para un modelo de aeronave que nunca se construyó y es la favorita de los pilotos para aparcar los aviones y de los funcionarios para embarcar.bienvenidos.

este espacio nace de la espaciosa idea por escribir y de las ganas de aparcar pensamientos y reflexiones y de embarcar comentarios para poder crear diálogo, algo que está muy limitado.